Жизнь - это большое пшеничное поле, которое изъежжено и исхожено вдоль и поперек. Если идти по протоптанной дорожке, то будет очень даже удобно.Ни синяков, ни ссадин.Все чисто, гладко и обувь не забивается травой.Но со временем, оглядываешься по сторонам и видишь счастливых людей, чьи ноги изрезаны острой травой в кровь, пальцы сбиты и грязны, но они все же продолжают идти вперед. Пробивают дорогу грудью.И ведь они счастливы...И тогда ты думаешь - отчего же им это счастье.И почему его нет у тебя, ведь ты уже идешь не спотыкаясь.Эти мысли приходят к тебе все чаще и чаще..пока однажды ты все таки рискнешь попробовать заступить на нехоженную тропу. Сначало очень осторожно ступая, примеряя каждый шаг. А потом почувствуешь вкус жизни.Ворвешься на эту, ТВОЮ собственную, тропинку и побежищь, поднимая руки к небу и благодаря Бога.Тогда душа твоя переполнится восторгом,который ты испытывал разве что в детстве, бегая по лужам в тайне от родителей.

---

Как долго тикают старинные французские часы

Так медленно отсчитывая время

И в комнате витает страх, печаль, сомненье.

А где-то за онком по речке первый лед пошел

И начал таять снег хрустящий

И солнце вскоре озарит и этот город спящий.

Но дым...и револьвер, лежащий на полу

Наполнил комнату пустым померкшим криком..

Он был неопытным судьбы учеником...

А к вечеру никто не вспомнит его бремя

Как долго тикали старинные французские часы

Так медленно отсчитывали время...